Última, por ahora, selección en esta cuarentena. Se termina la cuarentena, nos queda la pandemia. Salú y pesetas, que lo demás, como dijo el español, son puñetas. Chau
Gerardo Burton (seleccionador)
geburt@gmail.com
Siempre noche
Mi triste vida
se desparrama
asustada de sí misma
En un
infinito
que me pisa
y me oprime
con su débil tacto
Giuseppe Ungaretti, en Naufragios
Está escondida la tristeza en el cajón del otoño
Pero vuelve a salir
Si acaso en algún viejo tranvía
Que corría derecho Lacroze hasta Belgrano
Andaba con tu nombre
Si acaso en esas calles
Que limitaban el aire del saludo
Fraga y Olleros, Roseti o Maure
Tus lágrimas supieron un lenguaje de lluvia
Porque nunca me amaste
Si acaso vos y yo
Digo si acaso todo es un recuerdo.
Roberto Santoro, “Todo es un recuerdo”, supuestamente inédito
la caverna
pasan en el vidrio
las luces
las figuras sin rasgos
fascinan
hasta la modorra
y así el mundo
es bueno
en esta paz
sin sombras
sin grises ni odios
donde todo idiota sonríe
Gerardo Burton, en poemas
"Vivís así, resguardado, en un mundo delicado, y creés que estás viviendo. Luego leés un libro... o viajás.... y descubrís que no estás viviendo, que estás hibernando. Los síntomas de la hibernación son detectados fácilmente: primero desasosiego. El segundo síntoma (cuando hibernar se vuelve peligroso y puede degenerar en muerte) ausencia de placer. Eso es todo. Aparece como una enfermedad inofensiva. Monotonía, aburrimiento, muerte. Millones viven así ( o mueren así) sin saberlo. Trabajan en oficinas. Manejan un auto. Salen de picnic con sus familias. Crían hijos. Y luego una especie de sacudida los toma por sorpresa, una persona, un libro, una canción y los despierta y los salva de la muerte. Algunos nunca despiertan."
Anaïs Nin, The Diary of Anaïs Nin, Vol. 1: 1931-1934
Trad: Marina Kohon
Un día como otros
Dice que están por demoler la casa de enfrente,
la de chapas color agua
con el jardín tan descuidado que parece abandonado.
Que ayer escuchó en la calle que ahí construirán un hotel.
En la ciudad los hoteles brotan como hongos.
¿Y el vientoo?
El viento sopla.
Anahí Lazzaroni, en “El viento sopla”
Lucy en el cielo con diamantes
Imaginate en un bote en el río
entre mandarinos y cielos de mermelada.
Alguien te llama y respondés muy lentamente:
es una chica con ojos de caleidoscopio.
Flores amarillas y verdes de celofán
se elevan encima de tu cabeza.
Buscás a la chica con el sol en los ojos
pero no está.
Lucy en el cielo con diamantes,
Lucy en el cielo con diamantes, aaah, aaah.
Seguila hasta el puente cercano al estanque
donde caballitos de madera humanos comen tortas de mazapán;
todos sonríen mientras pasás a la deriva entre las flores
que crecen increíblemente altas.
Taxis de papel de diario aparecen en la orilla
y esperan llevarte.
Subís en el asiento de atrás con la cabeza entre las nubes
y ya no estás.
Lucy en el cielo con diamantes.
Lucy en el cielo con diamantes, aaah, aaah.
Imaginate arriba de un tren en una estación
con mozos de plastilina que usan corbatas de espejo.
De repente, alguien está en el molinete:
es la chica de ojos de caleidoscopio.
Lucy en el cielo con diamantes.
Lucy en el cielo con diamantes, aaah, aaah.
John Lennon, en “Sergeant Pepper's Lonely Hearts Club Band”, versión G.B.
¿Qué es un poeta?
¿El que reparte el fuego,
el domador,
el niño de la calle?
Miremos la luz:
agitada por la mariposa
más visible nos parece.
Su congestión vivimos.
De un poeta sólo sabemos
que muere si no arde.
Héctor Miguel Ángeli, “Una mariposa en la lámpara”, en Poemas
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